El progrés de Menorca

Tornaré a s'antic mètode de frase d'en Toni-comentari:
- [...] nos empuja a una dinámica muy peligrosa para la salud democrática de Menorca (TC)
El que és perillós per la democràcia no sé si menorquina però com a mínim ciutadellenca és un govern dèspota que no compta amb el poble per a la seva acció. En el Ple de Ciutadella, per exemple, un ciutadà no pot dir la seva opinió, el clàssic "precs i suggeriments" va passar a la història ja fa uns anys. Però el més perillós és la forma d'actuar: anunciant grans obres faraòniques que acaben en xapusses com el dic o l'ampliació del polígon industrial d'una manera arrogant i prepotent, com fent entendre a tothom que les urnes els han donat poder per fer lo que vulguis durant 4 anys. D'alguna manera els ciutadans han de fer veure la seva opinió davant l'alcalde (més enllà d'unes eleccions cada 4 anys), em sembla totalment democràtic expressar-se, encara que coincidesc en què les formes podrien haver estat més moderades... des dels dos bàndols: l'Ajuntament es va passar i els assaltants també. És el clàssic principi d'acció-reacció.
- fuerza bruta, actuaciones vandálicas (TC)
Xerres com si haguéssin posat una bomba o cosa per l'estil. Lo únic que van fer va ser cridar. Força en van fer ben poca, exceptuant les cordes vocals d'alguns, que encara se'n deuen ressentir. Que jo sapi només van rebassar UN cordó d'UNA cortina, que devia ser bo de reposar... No et sembla que exageres?
- [...] métodos totalitarios de presión política (TC)
Perdó? M'he perdut res? Podries explicar detalladament açò, per favor?
- Joana Barceló (TC)
Lògic, no podia faltar...
- Alaior (TC)
Aquest és el veritable fons de l'article: el ressentiment, la venjança... no?
- [...]empujados por determinados cargos públicos y personas significadas de los partidos de izquierdas (...)
Com pots dir açò si no hi eres? A qui et refereixes quan dius açò? Des de la meva humil posició de ciutadà, em van arribar fins a 5 correus electrònics diferents de ciutadans com jo, i no n'hi havia ni un de cap partit polític ni de cap persona vinculada a cap partir polític, tot i que podien haver-ho fet perquè tenen la meva direcció i a vegades m'envien coses...
- [...] la izquierda lo tiene muy claro. Las cosas están bien o están mal en función de quien lo haga. (TC)
I la dreta no? L'argument principal d'aquest article no és que a Alaior hi va haver caça de bruixes i ara no? A jo açò, repetesc, em sona a ressentiment...
- Penúltim paràgraf, preguntes obertes
No se t'ha acudit pensar que tal vegada la manera de fer del Consell sigui diferent a la de l'Ajuntament de Ciutadella? Allà, per exemple, hi ha torn obert de preguntes, precs i suggeriments? Ho deman perquè no ho sé.
- Corren malos tiempos para la democracia (TC)
Així m'agraden ses coses, curtes i lapidàries. Jo també ho pens, però segurament per motius ben diferents. Si per democràcia entenem "poder del poble" (definició de diccionari, per altra banda), a Ciutadella es va fer una demostració preciosa de democràcia, perquè una bona part del poble va aconseguir, com a mínim, que se'n xerrés obertament, de l'aparcament a la plaça des Pins. Però el problema està en confondre "democràcia" amb "capitalisme" i amb "dictadura de la classe política" (sigui del color que sigui).

Izquierda sectaria, actos vandálicos, malos tiempos para la democracia...
"Allavàal.lots!!!" bonu, consider que és un poc desmesurat s'article : "van entrar per la força..." Tampoc me sembla just que es digués que havien estat es partis d'esquerres es manipuladors de sa societat. D'altra banda jo no hi era i només ho he sentit contar així que no se ben be com va anar la cosa, però me sembla que se'n fa "un grà massa", que va ser un acte espontani i que tampoc no es van causar desperfectes ni tampoc es va veure en perill sa seguretat de ningú... És clar que rallam de política i no de futbol, però seria comparable a ses pitades que ha rebut el barça per s'aeroport i bonu, sa sang no va arribar en es riu tampoc. Com que tenim un equip de govern ridícul... passen aquestes coses

Típica desfachatez de Camps.

tras descargar la letanía no dudo que reventarán bolígrafos y saltarán teclas de su teclado; y acaso habrá de pasar un paño por la pantalla de su ordenata.
Es indignante qu eun cargo público se exprese así. Pero ya se sabe, cualquiera vale para cargo público del PP.

Abundando en lo mismo, en la misma miseria.
Lo que a el le gustaría es que el Consell, o quien fuera -acaso algún tribunal espontaneo de arrojados- ciudadanos montara un consejo de guerra o un tribunal inquisitorial. En el cual el juzgaría un importante papel.

Ya me iré extendiendo en la exégesis de este panfleto vomitivo, aun cuando con los acertados comentarios de los anteriores intervinientes, que plenameinte suscribo- ya resplandece la evidencia del despropósito del artículo.

Solo una cosa: las Casas consistoriales son de todos: aunque allí haya instalado su cortijo el alcalde y los suyos.
Tampoco había pleno ni acto oficial alguno, sino solamente una reunión folklorica y pintoresca que tampoco fue alterada.
La manifestación fue pacífica. Ejemplar. Aunque el alcalde miedoso, acaso sugerido por algún adlatere o cancerbero eficiente, intentó mandar a la policía para que cargara contra el pueblo pacífio y desarmado que hacía valer con buenas maneras su justa reivincicación; su legítima respuesta a la tropelía matinal que se había cometido.

En cambio en Alayor -la ciudad más parecida a Ciudadela en muchos aspectos- cuatro degenerados peperos violentos (sector ultra de los yogurines y bollicaos alentados por algun conocido macarra local) fueron a buscar al Alcalde a su casa para agredirlo. Hasta el culo de ginebra, vociferantes y terribles proferían los más graves insultos y amenazas que solo de sus mentes y vozarrones cazalleros pudieran provenir. ELLO ES LO GRAVE. Que como antaño, fueran a buscar a un ciudadano a su casa (en su comicilio el alcalde es un ciudadano mas).
Violando su domicilio e intimidad. Conspirando para ello. Y les salió gratis.
Para ellos, para los autores e instigadores de este atentado todavía llueven parabienes. Debidos acaso a que uno de sus significados intervinientes es hijo de una conocida y siniestra cacique pepera local -fanática y adicta al gran fascista Losantos como comunmente suele hacer gala-. Nefasta como pocas. Engreida y prepotente.
Esto fue una vergüenza.

La manifestación del otro día en Ciudadela, en la casa del pueblo, en la casa de todos (no en el reducto de Brondo y los suyos) fue un soberano ejemplo de democracia pacífica. De democracia directa, más allá de los cáclulos cuatrienales y votos comprados.

Por lo demás, la derecha fiel a su estilo comete traición. Traición a sus propios pactos irregularmente obtenidos en su propio beneficio. Ni siquiera con ellos tiene suficiente y con zafiedad los traiciona, como siempre.
Me refiero al "paco de la convidada" que además de ser vergonzante por si, vemos que con actitudes como la de Campsy la Reina de los Tinglados -y Triay por supuesto- el mismo es incumplido por sus propios beneficiarios.
La derecha, particularmetne el PP de Ciutadella no tiene palabra.
Por eso es derecha. Por eso es el PP.

Que vergüenza.

Pero no os preocupeis, yo no iré a pitar al silente (locuaz por un día).

Yo estaré en los pinos.

Muy bien Camps sigue así, demuestras que la derecha esta viva!!!

Lo de la izquierda es algo asombroso. Y lo bueno del caso es que después tildan de extrema derecha y de fascistas a los que defendemos el estado de derecho.
La izquierda se erige en la depositaria de los certificados de demócratas. Ellos son demócratas hagan lo que hagan y los de derechas, según ellos, no lo son hagan lo que hagan. Ya está bien de todo esto. Hay que denunciar alto y claro que esto no puede ser, que hay unas leyes y unas normas de convivencia que se deben respetar.
La izquierda todavía no ha asumido que la II República se terminó y que su sectarismo y tufo stalinista lo tiene que dejar a un lado y respetar los principios constitucionales vigentes.
Lo del Consell insular no tiene nombre y lo del sietemesino de Torres Faner es de juzgado de guardia.
Ahora resultará que la fuente de los Pinos tenía valor arquitectónico... vega ya...!!!

Eran una turba enloquecida. Una jauria hambrienta.
Una estampida brutal e incontenimble de astados rumiantes.
Una banda arrabalera en busca de bronca y pendencia.

Espero de veras que estos no representen a la derecha.

Y no me toques la fuente de los pinos; acaso no tenga valor arquitectónico, pero si qur tenía valor sentimental moral. Del que carecen muchos.

Su destrucción fue una burda bravuconada de taberna propia de matasietes.

Pero indocumentado, la fuente ya estaba rota. La fuente estaba totalmente agrietada y sin posibilidad de remiendo. Convertir la fuente en el símbolo de la resistencia es ridículo y una burda manipulación. La fuente no sólo no estaba catalogada, ni tenía valor arquitectónico, sinó que además era fea, sucia e inútil.
Como decía Axterix, "están locos estos romanos". Pues lo mismo.

o para mejor decir -y con perdon- me la suda que no estuviera catalogada ni tuviera valores arquitéctónicos. No oncedo autoridad a determinados catalogadores.

Esta claro que tampoo fue esculpida por Torrent ni por el aula de trabajos manuales de un parvulario.

Me parece injusto en todo caso el trato que de esta forma se dispensa al pobre artífice de la misma. Por menos se han dedicado calles y erigido estatuas. Debe ser un desafecto sin duda.

No tendrá valor arquitectonico, no. Pero su destrucción ha encendido la chispa de la democracia en esta aletargada ciudad. Algo tendrá esta fuente sin duda.

Cuya destrucción por piquetes municipales, un triste 29 de mayo de 2008 -jueves- marcará un hito en la pequeña historia local de las revoluciones. Muy pequeña sin duda.

Ese día murio un símbolo; pero renació la esperanza.

Nunca olvidaremos la fuente de los pinos; brutalmente arrancada.

¿Y que se hizo de esos peces?¿Fueron a parar a algún restaurante?
¿ A algún coleccionista particular?
¿Qué fué de los peces, eh?

Nunca olvidaremos la fuente de los pinos brutalmente arrancada.

Ni los peces naranja que ufana y amorosamente albergara nadando confiados en su turbulenta y turbia agua. Milagro de existencia.

Este es el primer paso sin duda de una destrucción terriblemente orquestada, inapelablemente diseñada desde mentes de tétrica aritmética, adocenadadas.

Brutal atentado que obtuvo pacífica respuesta de la ciudadanía legitimada por la razón y el sentimiento.

Vete a freir monas, indocumentado. Te has ido de la olla!!!

Anaranjados eran en efecto los peces, que con el verde del agua hacían un bello contraste. Pequeño, modesto y grácil ecosistema cuya pérdida conmueve sólo a las almas sensibles y humildes...

Y ahora resultará que los peces naranjas eran rodaballos, o meros y tenían un valor enorme. Además estos peces hacía años infinitos que ya no habitaban la fuente.
Si no había agua en la fuente. Si las cañerías estaban podridas y oxidadas... Sólo papeles, plásticos, bolsas de patatas, pieles de pipas, etc. Esto era lo que había en la fuente. Y ahora resultará que también tiene un valor sentimental... Es de vergüenza la poca vergüenza que teneis. Bah!!!

Y maldigo a quien aquella mañana de triste recuerdo tuvo el cuajo de decidir arrancar la fuente serena de la plaza.

Y a aquel contingente que no tuvo agallas de desobedecer la injusta decisión tomada sin meditar tras brusco y alevoso relampagueo de mente cuadriculada.

Eran pequeños y naranja si. Pero eran seres de inverosimil y milagrosa existencia entre tanto desecho.
Y merecen todos los respetos.
Pobres peces naranja de la entrañable fuente de la explanada brutalmente arrancada en feroz acometida de la mañana de triste recuerdo del jueves 29 de mayo de 2008, cuando empezó la destrucción de la explanada.
La destrucción de la memoria.
Mas renacio gloriosa y refulgente la conciencia ciudadana.

El sr. Camps y su partido se escandalizan como monjas ursulinas poniendo el grito en el cielo por una modesta protesta. Al mismo tiempo a su partido hay que extraerle con sacacorchos cualquier condena del golpe de estado de 1936. Y eso sí que fue un ataque criminal a la democracia. Una suspensión de libertades de cuarenta años con cientos de miles de asesinados y otros tantos exiliados. Un retroceso en toda regla del que aún no nos hemos recuperado. Pero a Mayor Oreja, Piqué y otros hooligans peperos les da por justificar esa infamia mientras el sr. Camps se indigna, pobrecito, porque el pueblo rebela timidamente ante la penúltima cacicada del consistorio. Hay que joderse con la hipocresía de estos elementos.
Y el sr. Juli Bosch debería tener más respeto hacia los "anaranjados peces". Lo digo porque sin duda, esos desaparecidos animalitos poseían más neuronas (o más sanas) que las del claquero mayor del sr. Camps.

No sé voltros, però jo em vaig acollonir. Vaig tornar blanc, i ses paraules no me van sortir de sa boca pes nus que van fer es collons a sa meua papada.
Si ho voleu comprovar: http://durc.moviment.info/pins/video.2.xhtml

Todo el artículo.
Asalto, vandalismo, fuerza bruta...

Lo que no fue otra cosa que entrada ordenada y tranquila de ciudadanos pacíficos legitimados plenamente para formular su queja ante "su" alcalde.
Quien, evidentemente no los esperaba. Ausente, desentendido, irresponsable, Silencioso.

Enorme ejemplo de civismo y ejercicio de democracia en estado puro. Ejemplar y envidiable.

Aun cuando la brutal actuación municipal de la mañana pudiera haber encendido la chispa de la violencia; fue la chispa de la entereza indignada, de la responsabilidad ciudadana y de la conciencia cívica la que explotó. Digna y legitimada. Henchida de razón inconmensurable.

Mientras allí detrás yacía abatida rota tras la brutal acometida la entrañable fuente de la explanada. Mudo testigo de un tiempo feliz; de nuestro tiempo; de nuestra memoria. Tas la incalificable felonía chulesca perpetrada por la mañana por los somatenes del dinero y del poder.

Abatida, reseca, rota. Otrora fuente de vida que alegrara el paisaje urbano en un marco ejemplar. Exterminados los entrañables pececitos naranja e subyugante movimiento que bajo su manto maternal hallaron abrigo.

El caballo de Atila, la derecha, empezó su asalto brutal a la plaza enemiga. Fanfarrones y zafios. Pedirles sensibilidad es pedir a las piedras que lloren.

Que defenderemos siempre con dignidad y entereza. Aunque airados ejércitos carguen contra nosotros en nuestra propia casa.

En cambio en Alayor, fue una turba alocada la que dando voces y gritos inhumanos, con crepitar de toscas teas ardientes, se precipitó en manada en pos de pendencia con la que deshaogar su ira; descargar su rabia.

Porque más allá del torpe reduccionismo maniqueo, patéticamente voluntarista -este penoso "todo es lo mismo"- hay diversas maneras de hacer las cosas. Como las hace la derecha, y como las hace la gente normal.

Todavía sobrecoge el ulular horrísono de aquella algarada etílica por los recodos. Y se escuchal los torvos filos de hoscas navajas quebrar el aire conmovido por la violencia. Vozarrones aguardentosos profiriendo frases pendencieras y bravatas de taberna portuaria.

Ocurre que algunos no distinguen bien las cosas. Por eso hay gente de derechas. Novatos en ciudadanía; aprendices de demócratas. Iniciados en manifestaciones de imposible pacifismo bajo su imposible control.

Esto es la derecha.

Els ciutadellencs no tenen perque preocupar-se. Ara els hi tornaràn a construir sa font però de cartón-piedra. Tal i com va fer el conseller farlopero Rodrigo de Santos a Palma amb el pont del tren. El va destruir amb nocturnitat i alevosia i després, empenedit el pobret (supos que un dia que estava de resaca) va ordenar construir una replica. Així els palmesans van pagar la destrucció i la reconstrucció amb les corresponents comisions. Quina vergonya. Quins politics. Quina creu per a la ciutadania. Fins quan?

Alguns dels comentaris d'aquí són d'un sectarisme escalofriant! Segons comenta un tal indocumentado, l'assalt a l'Ajuntament de Ciutadella va ser una entrada ordenada i tranquila de ciutadans pacífics i, en canvi, a Alaior era una turba alocada donant crits inhumans. Cal tenir molt de morro per dir aquestes barbaritats i per faltar a la veritat amb tanta impasibilitat.
Basta veure les fotografies dels diaris per comprovar que d'entrada tranquila i ordenada res de res.
I algú ha parlat del cop d'estat del 36 i, en canvi, no parla del cop d'estat del 34 on hi va participar el PSOE. Esteim devant un sectarisme en estat pur. Quina por!!

El sr. Cul de Botil s'apunta entusiasmat a la teoria revisionista del ex-terrorista Pio Moa i parla de 1934 per justificar el cop feixista de 1936. Cal recordar-li que abans de 1934 hi va haver uns altres cops dretans com el del General Moscardó del que ningú sembla voler recordar-se. I cal recordar-li que la anomenada Revolución de Asturias va ser aplastada a sang i foc amb milers de treballadors assassinats per unes tropes comandades per un jove militar anomenat Francisco Franco. I doncs, perqué comparar una revolució obrera amb un cop militar feixista? La comparació "chirria" la miris per on la miris però als dretans que volen justificar el franquisme ja els hi va bé.
Quina bestiesa

No chirria quan hi va participar un partit com és el PSOE i que ara va de democràtic. I no chirria perquè recuperant el seu esperit colpista, no va comdemnar els actes incívics a l'Ajuntament de Ciutadella. Un cop d'estat militar és molt dolent i un cop d'estat anomenat "obrer" és bo. Me reafirm amb que sou uns sectaris. Quina por!!

Idò a jo a classe d'Història d'Espanya em van mostrar que sa II República va sorgir d'un govern elegit democràticament, i que sa Guerra Civil va començar com a resposta d'es Govern legítim (s'elegit a ses urnes) a n'es cop d'Estat d'en Franco i altres militars.
En altres paraules, tot hagués estat més senzill si en Franco no s'hagués rebel·lat o si, una vegada rebel·lats es colpistes, es Govern s'hagués baixat es calçons i hagués donat Espanya a n'es fascistes (empermet tenir en compte que ets "amics internacionals" d'en Franco durant sa guerra van ser en Hitler i en Mussolini, entre d'altres). Van començar defensant-se, es socialistes, izquierdosos o com els volgueu anomenar...

No entenc cap més explicació que aquesta. Si la donau, no ho feu d'una manera lapidària, per favor, donau dades o llocs on poder informar-se més extensament. I consti que no serveixen "manipuladors de s'història" que es dediquin a recrear un món paral·lel a n'es documents reals perquè es franquisme sigui legítim (Pío Moa, César Vidal...).
Si cercau Guerra Civil a sa wikipedia, per exemple, (http://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_civil_espa%C3%B1ola) us dirà alguna cosa semblant a lo que acab d'escriure. N'estic casi segur, i no m'ho he mirat. Tot i així, ara m'ho llegiré.

Pobre bagaje el que la torpe derecha puede exhibir. Una histoia revisada a traición como solo sabe hacer la derecha. Sobre todo la turbia derecha española inmarcesible e inmunda, bestia rampante que ha lastrado el pais y lo ha convertido en el tercer mundo cultural de occidente.

Me parecería alucinante si no fuera porque ya conocemos la catadura moral de determinados personajes, la comparación que se hace de la pacífica manifestación ciudadana con una especie de rebelión, toma, asalto, y no se que otras babosadas..

Anda ya!!

Y que siempre para justificarse, como manual de campaña tengan que acudir a -homenajeando vuestra jerga- a las babosadas y barrabasada de Moa. El terrorista asesino del martillo propulsado cotidianamente por el malnacido Losantos -el degenerado que nos llevará a buen seguro a otra guerra, sembrando odio y esparciéndolo cada mañana desde radio sotana Coppe-.

Y que al final la culpa de todo es de Zapatero...

Por lo demás, en Alayor una pandilla de borrachos insatisfechos -predispuestos ya antes de la segura cogorza- fue a pegar al alcalde a su propia casa -afortunadamente no lo consiguieron-. Escupiendo bravatas y profiriendo insultos. Cual turba enloquecida. Es lo que tiene ir borracho. Y ser de derechas.

Y ahora vienen aquí justificar este atentado que por el carácter insigne de alguno de los intervientes destacados dejo al PP con los calzones bajados y las vergüenzas al aire.

Asco de derecha.

Y hoy, patético Brondo y lapidario, mezclado entre garabatos de Torrent, -aun cuando se agradece su supremo esfuerzo para abrir la boca para hablar-: "no se habla de los pinos hasta después de las fiestas"... AMÉN. No dijo porque; no dijo nada más. Supremo esfuerzo sin duda.

Esta la rúbrica a la traición al vergonzoso pacto de la convidada. Acto para el cual este señor exclusivamente hace de alcalde. Y eso que es un discurso de común torpe y standarizado y pintoresco como pocos.
Que vergüenza la derecha del granero. Afortunadamente ya se los conoce y se les debería ver venir.
No tienen vergüenza.

Al menos eso significa que la destrucción queda aplazada unos cuantos días.

Y a cul de botil, pues que solo te ha faltado acabar tu soflama con un "Arriba España", en homenaje a tu caudillo victorioso del 36 ecumbrado tras sanguinaria rebelión militar, guerra exterminadora y genocida con tropas mercenarias y apoyo extranjero, y con exhibición de saña y crueldad homicida por donde quiera que pasaran.

Que ridículos sois. Hablais del "espíritu golpista del PSOE" ??!! que continuando en la tontería y el despropósito dices que ahora con la marcha pacífica y la protesta educada del otro día, este partido recupera...??!!

Luego alguien dice que yo estoy loco.

Pues vamos bien.

Vosotros, la sucia derecha solis los sectarios y los indecentes. Vosotros que os meteis dosis diarias de veneno losantiano y leis versículos del criminal Moa antes de acostaros. Suerte que teneis siempre un confesionario cerca que todo os lo perdona.

Buenos días.

Empezamos bien la mañana, con un buen calentón. Que vaya bien el día, cofrades.

Y Bon San Joan!!

Y hoy en los pinos a luchar.

Porque vengaremos la fuente y sus pececillos naranja.

No cabe la menor duda de que a indocumentado le falta un hervor. Vive amargado. Vive cabreado. Y siempre culpando a la derecha de todo. Es muy preocupante que todavía existen personajes como este, oculto bajo un pseudónimo, que demuestra que la extrema izquierda totalitaria y stalinista todavía no ha superado que perdió una guerra. No quieren acordarse que el PSOE y demás grupos de izquierdas perpetraron un golpe de estado en 1934 contra la democracia legítimamente establecida. No quisieron aceptar los resultados de las elecciones, de la misma manera que ahora tampoco conciben que Ciutadella se resista a los rojos. Es preocupante el talante agresivo de esta izquierda rencorosa y amargada. Pero a mí, y a muchos, no nos dais miedo. Lucharemos contra vosotros y Ciutadella seguirá siendo de derechas siempre.

Llamando siempre a la conciliación, JB.

A mucha gente le lavan el cerebro y cae preso de sectas malignas. Sus resortes son poderosos. Y luego necesitan ayuda.

Lo alucinante es que alguien caiga preso de ideas nauseabundas de un terrorista como Pio Moa que para cubrir su miseria moral se ha convertido en el adalid del despertar de la España de Franco.

Entiendo que no tengas miedo. Vuestro es el poder y vuestras son las armas.

Nosotros tenemos solamente la razón y la fuerza de las palabras.

Asco de ciudad la que planteas.
Y ciertamente es amargo vivir aquí con vosotros campando a vuestra anchas. Sembrando miedo y represalia.

En todo caso me alegra profundamente que te refieras a la situación de 1934 como "democracia legítimamente establecida". Así es.

Y no empezemos con lo mismo; uso un seudónimo porque me sale de los cojones, eso de entrada. Pero además no quiero que ningún loco de los que por aquí campa me hostie en un callejón. Y más en estas fechas.
Es triste ciertamente vivir con miedo de salir a la calle.
Esto es lo que pasa en tu ciudad tan de derechas.

Felices Fiestas. De derechas.

Tanto valientes como cobardes tienen miedo. Los primeros, a pesar de él, siguen adelante. Los cobardes quedan paralizados por él. Sólo los inconscientes no tienen miedo. Y son muy peligrosos.

"queremos gin, queremos gin, queremos gin......".

Gin y Fiestas de San Juan. No lo yo digo como irreverencia, lo dice una maldita canción que suena a toda pastilla por la calle desde altavoces instalados por el Ayuntamiento. Del PP por supuesto.

"No queremos a ninguno que no vaya borracho". Y dale que te pego toda la puñetera mañana. Como un lema machacón, una consigna. Como una melopea repetitiva para predisponer al persona.
Esta debe ser la consigna de Brondo y su equipo para los ciudadanos: Fiesta y alcohol; pan y circo.
Sexo, drogas y rock and roll.

Es vergonzoso.

A mi me gustan las fiestas; sin ginebra. Y sin borrachos haciendo el imbecil por la calle (es dificil no compaginar las dos cosas)
Algo inconcebible al parecer hasta para sus organizadores.

"Queremos gin, queremos gin, queremos gin...." Una y otra vez. Y el dictatorial "no queremos a nadie que no lleve una cogorza".

Y en el Lidl la limonada se agota. La experiencia piloto de gin-cogema fue positiva al parecer.

Todo son esfuerzos sin duda para que el discurso de la convidada sea, por supuesto, el mejor de los últimos treinta años. Y para adormecer a los ciudadanos y controlar algaradas; inmunizarse ante asaltos y ataques vandálicos.
Nada mejor que el gin y la fiesta para ello.

Que penoso que el Ayuntamiento promocione de esta forma el consumo inmoderado de alcohol: "Queremos gin, queremos gin, queremos gin...."; un tremendamente insolente y amenazante "Si no nos dais gin no nos valos"; y el referido y obsceno "No queremos a nadie que no esté borracho de ginegra". Y el colofón, como si tuviera que ir forzosametne unido -por desgracia para muchos así es- el retruécano final, y así tras el gin: "Queremos, queremos, queremos las Fiestas de SAn Juan".

Esta deleznable canción debería prohibirse en todos los ambitos. Lo increible es que la utilize el Ayuntamiento para animar (o adormecer) a los ciudadanos.

Felices Fiestas a todos!! Aunque bebais mucho gin y hagais honor a la maldita cancioncita.

Desde luego las huestes combatientes que desembarcan este largo puente en esta ciudad hacen honor a la canciocita de marras y vienen ya bien colocados. Otra vez mochilas de expedición alpina que no serán abiertas hasta el último día en pos de una botella de champú.

Ginebra, desfase, desbarre y fiesta loca y licencia del noviete y la novieta -que no ha podido venir (dicen con sorna)- para infidelidades en turbios callejones a horas intempestivas. Por supuesto, cuando ya no hay caballos.

Estos son los que te preguntan donde están los caballos pero para saber donde no tienen que ir.

Estas si que son algaradas y asonadas y utilización indebida de los espacios públicos.

No os creais. A mi me gustan las fiestas. Incluyendo los caballos.

Como milagroso maná este años habrá recibido el PP el gin que aguará (contradictoriamente) la pequeña crisis de los pinos que ha amenazado nada menos con empañar con cuatro pitidos la soberana convidada de Brondo. Aquello para lo que es Alcalde.

Como agua de mayo. Como bálsamo milagroso que todo lo cura. Como pócima que ayuda a olvidar. Esto si lo tengo claro. Como diría la cancion tabernera: "dame aguardiente para olvidar".
Una vez más el PP ha sabido gestionar su crisis y la convidada será la más espectacular de los últimos treinta años.

Y la impresionante muestra espontanea de conciencia cívica y compromiso ciudadadano dado por los manifestantes aquel glorioso día jueves 29 de mayo; por obra y gracia de este bálsamo quedará en asonada; en gamberrada.

Ellos siempre ganan.

"Gin, gin, gin..."; la calle es un clamor. "Bebe gin" "Emborráchate coño".
Largos días de gin y rosas nos esperan.

Que lamentable es todo esto.

Yo estaré en los pinos a la hora de la convidada en uno de aquellos entrañables chiringitos.

En realidad las hordas ya campan desde ayer aunque el desembarco grande ha sido hoy.
Pero esta mañana ya se veían a figuras de apariencia humana oscilar titubeante sobre las aceras y balbucear expresiones ininteligibles. hasta el culo de gin ya predispuesto dando una cálida bienvenida.
Pero no será mañana hasta cuando uno no se los encuentre en el portal durmiendo la mona; la primera de este gran botellón que para muchos son estas fiestas.
Este todo vale, excepto pitar a Brondo o invocar a los pinos.

"Queremos gin, queremos gin, queremos gin..." claman los altavoces municipales con esa pegajosa melopea que llega el cerebro y que hace a cualquiera exclamar "quiero un gin", que ipso facto será servido convenientemente mezclado con limonada lidl que ha superado la prueba de los excelsos catadores.

Gin, mucho gin, queremos gin.

"No queremos a nadie que no vaya borracho...." Lapidaria y sienestra es la afirmación repetitiva del estribillo de esta canción machacona.

O te emborrachas o te abres. Y aquí nada de pinos ni de política.

Felices fiestas.

Larga es esta tarde sin gin.

Espero que lleguen las fiestas de verdad dispersando esta algarada tumultuaria

Que yo no pitaré el martes. Yo estaré con ellos, bajo su manto. Al lado de donde estaba la fuente destruida por el piquete municipal a las siniestras y brutales órdenes de los mandarines insensibles. Fuente entrañable que albergara aquellos entrañables pececillos anaranjads, destruida por siempre. Donde no obstante florecio la verdad indignada y la esperanza.

Allí estaré mientras vosotros disfrutais de las palabras de Brondo. En la más sentida convidada de los últimos treinata años. Felizmente alividada.

Junto a la fuente destruida de la plaza permaneceré donde tantas veces contemplara y absorto siguiera el movimiento subyugante de los pececillos en el agua.
Entrañables pececillos naranja.

No he bebido gin. Aunque enla calle se incita desesperadamente a ello; una calle que ya apesta.

Buenas tardes y Felices Fiestas

Pues una turba vandálica ya me ha acorralado en un callejón y me ha puesto un gin en la boca; con genuina limonada lidl, como no.

La campaña municipal hace efecto sin duda; y mira que es pronto

Si indocumentado, si, el alcohol, la droga de los indigentes intelectuales, infinitamente más perjudicial que muchas otras drogas consideradas ilegales, sancionada por el estado por sus benéficos efectos estupefacientes y que se cobra su buen número de víctimas al año, realmente sí que da mucho asco todo esto. Pero a la larga la verdad siempre sale triunfante...

Y han venido también a turbar la tranquilidad de mi rincón;

con un vaso de gin en la mano.

pringando el teclado de la dulzona mezcla. Que asco. Menos mal de la limonada lidl.

Me preguntáis como me volví loco. Así sucedió:
Un día mucho antes de que nacieran muchos dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que me habían robado todas mis máscaras - sí, las siete máscaras que yo mismo había confeccionado y que llevé en siete existencias distintas -, corrí sin máscaras por las calles atestadas de gente, gritando: ¡ladrones! ¡ladrones! ¡malditos ladrones!
Hombres y mujeres se reían de mí, y al verme, varias personas, llenas de espanto, corrieron a refugiarse en sus casas. Y cuando yo llegué a la plaza del mercado, un joven de pie en la azotea de su casa señalándome gritó:
¡Miren! ¡Es un loco!
Alcé la cabeza para ver quien gritaba, y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro, mi alma se inflamó de amor al sol y ya no quise tener máscaras. Y como si fuerte presa de un trace, grité: - ¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras!

Así fue que me convertí en un loco. ( Jalil Gibrán )

Donde dice:
" Y como si fuerte presa de un trace, grité: "
Debería decir:
" Y como si fuera presa de un trance, grité: "
Nota:
En otros textos pone rateros en lugar de ladrones.

A mi tambien se me pone derecha con tanta católica despendolada por la calle.
Es que succionan tan ansiosas...
Bones festes

Breve tregua para reponer fuerzas para mañana.

Dormida la mona tras ver pasar el cordero -faltaría mas-, hoy almax y futbol para reponerse; aunque nadie le hará ascos a un gin de contrabando para mantener el tono y el nivel.

Y en los callejones ya la mugre desborda al esforzado personal de limpieza.
VAsos de gin, entretelas desbordadas, botes de limonada de lidl y condones usados salpican los callejones mugrientos entre genuina olor a pis y avellanas. Una piadosas capa de serrin o arena acaso remedará un tapujo hoy que todo no es todavía tan impúdico. Mañana se sumaran el resto de olores característicos de la época.

Aparente calma. Pintas aparentemente tranquilos sobre las incendiadas haceras deambulando en grupo poco compacto; cabizbajos y serios; levemente oscilantes.
Pero inopinadamente se agitan, vociferan, cantan el estribillo de marras y derrumban.
La ciudad está tomada por estos seres.
Tensa calma que presagia los fragores de mañana.

Ciudad amotinada.

El Ayuntamiento ha dejado de arengar a la población desde su megafonía; colmados con total evidencias sus objetivos.

"Queremos gin", "Queremos gin", "Queremos gin". Y que gane España.

Lo celebraremos con gin, como mínimo.

Estado de excepción. Ciudad amotinada.

Y mientras una esforzada comitiva serpentea por las calles.

Y siguen las hueste arribando por mar y aire predispuestas al combate, y a la meta del callejón oscuro, donde no haya caballos que moleste.
Que molestan más que las miradas indiscretas.

Bones FEstes.

Y gin, gin, gin.

Y Aupa España.

"Genuino olor a pis y avellana"
Muy logrado, vate, que no decaiga.

Pero no creais, no es que hasta el culo de gin lo haya celebrado y todav ía deambule por la ciudad amotinada y vandalizada por escuadras de todo pelaje y condición. Es que me he levantado pronto para aprovechar bien el día.
Tan pronto que he incordiado sin querer a un par de parejitas magreando y echando un casquete en en callejón, hoy todavía más repleto de condones usados producto a buen seguro de la euforia por la victoria de "la roja".

Espectacular ayer la imagen y el ambiente de la "plaza roja" de Madrid celebrando la victoria de los nuestros.

Y pronto se notarán por las calles -aunque insólitamente oigo el rumor de algún camión de limpieza- los genuinos efluvios de las fiestas que complementen de forma imprescindible a los que ya se notan desde hace tres días casi; arena de playa con algas y medusas desintegradas recien dispuesta para rebozar la mierda de caballo y las riadas de gin desbordado. Y ello con sabia mezcla de sudor animal y humano.

Por lo demás, genuinas horas ambiguas que mezclan al borracho y al madrugador que diría el maestro.

Las furgonetas descargan en los bares -reconvertidos sabiamente en tugurios a prueba de tumultos, un poco al estilo de los "saloon" texanos- espectaculares contingentes de barriles de cerveza y ginebra (la limonada lidl -la novedad y el éxito de las fiestas tras concienzuda cata gincogemera- ya ha sido adquirida.Era necesario repostar tras el fuerte inicio; promocionado incluso desde megafonía municipal.

Y ontinúa arribando los guerreros en embarciones de todo tipo (desde yates a cayucos) predispuestos para la batalla; los de hoy prescindiendo incluso de la muchila de expedición andina; una simple bolsita con un recambio de ropa interior y biodramina. No hacen falta más arreos.

La lucha se presume cruenta.

"Queremos gin, queremos gin, queremos gin" es su grito de gurra al desembarcar; aunque la compañía naviera -o el improvisado patrón- ya les ha regalado una buena dosis y ellos además vienen con el mejunje preparado en botellas de dos litros de limonada lidl que también tiene prodigosos poderes contra el mareo.

Larga y cruenta se presume la batalla en pos de la meta del callejón oscuro del magreo y acaso del polvete furtivo, entre un manto de arena mojada de gin, avellanas rotas, material orgánio diverso y demás fluidos, evacuaciones y secreciones corporales.

Donde no están los caballos, por supuesto.

Que parece que son para muchos un simple aditamento pintoresco de las fiestas.

Yo estaré con ellos, sufridos equinos, y con sus esforzados jinetes, refugiado de los amotinados.

Y hoy si, en las aceras impúdicos se exiben los cuerpos de guerreros ya exhaustos, aun cuando las fiestas no han hecho más que empezar.

Buenas fiestas para todos, tengais el plan que tengáis.

Yo estaré con los caballos, y mañana con los pinos, mientras el alcalde -que cuirosamente pinta poco según los protocoolos pero que ejerce su pretendido mando exclusivamente para este evento- profiere su engolado y emotivo discurso. Sin duda el mejor de los últimos treinta años. Como siempre.

Yo estaré con ellos. Con los pinos amenazados.

Y con los caballos y con los auténticos protagonistas de la fiesta: la noble y honrada gente campesina.

Y hábil conseguiré zafarme de envolventes maniobras de la cuadrilla de turno acechante por los callejones que domino. En realidad no hace falta ser un gran estratega cuando eres el jefe de la banda -patéticametne autoritario- que con diez tíos consigues detener a alguien y hacerle beber un gin baboso caliente y repugnante desde una botella de limonada lidl por supuesto.

Como veis, poseido estoy de la euforia de las fiestas.

Nuevamente, compañeros, amigos todos -incluso mis enemigos- tengais el plan que tengais: Bones Festes de San Joan.

Y a por la victoria siempre.

Concienzudamente dispuestos al combate. VEdlos llegar.
Tremebundo su airado gesto; su rictus fiero de gerreros curtidos.
En pos del callejón oscuro maloliente donde acabar la noche.
La atribulada ciudad a todos los acoge; mullidas almohadas hará para ellos con avellanas rotas, vasos de plástico, polvo y mugre variada que acomodará su triunfo postrero al rayar el alba.

Vedlos descender ansiosos y seguros de su fácil victoria; presdispuesto y amañado como está su resultado. Previsibles entregas incondicionales como siempres se aventuran.

Vedlos llegar no obstante luciendo sus tatuajes, pavoneándose, con andar gallardo, haciendo bien su papel de luchadores enconados.

Atentos solamente que no los pisen los caballos. Que, solemenes y mágicos, más negros que la noche deambulan todavía por la ciudad amotinada. Mientras ellos preparan el terreno.

En pos del callejón oscuro donde dormir acompañado la cogorza tras intercambio de fluidos corporales.

La megafonía ya no hace falta que anime a las huestes decididas. Ya saben bien ellos cuanto gin es necesario para acabar con garbo la noche en el callejón oscuro, sobre un manto de porquería y efluvios festivos. En esta ciudad que todo lo acoge mas todo lo calla bajo su manto espeso que púdico ofrece. "Para que el cielo no vea", como diría aquel otro maestro; aunque todo se sabe aun cuando todo se calla. Pactadas entregas, tácitas licencias.

Vedlos llegar no obstante briosos y airados cual si cruenta batalla hubieran que librar con cuchillo entre los dientes en pos de elevados trofeos que solo su destreza púdiera alcanzar.

Estoy hasta los huevos de tanto borracho. De tanta mugre. De tanta sombra que acecha tras fétidos callejones.

VEdlos llegar no obstante en riada incesante al mágico abrazo de la ciudad soliviantada.

En estado de excepción.

Dia grande para él silente. Es su día; el que justifica el título de Alcalde que ostenta y que afirma ejercer.

Preparado ya seguramente su discurso sentido; el más emocionante sin duda de los últimos treinta años. Sabiamente revisado y apostillado sin duda por los especialistas locales en la ciencia sanjuanera; decollando entre ellos el garabatero y su cohorte de sesudos comentaristas -el equipo flovias-. Mesura, apulosidad y medida elocencia; éxito asegurado.

El silente auguarda solemente en silencio, cual majestuoso monje budista en meditación trascendente. Vela. Quiebran no obstante la mágia de su momento algunos nubarrones en de tormentea; acechan su pretendido sosiego algunos leves pitidos que el intuye siniestros. Asaltan su meditar profundo pensamientos vandálicos. Pero es demasiada responsabilidad para dejarse llevar por el miedo.

No obstante, y por si acaso, sus intrépidos ayudantes de campo y de cámara; su leal cuerpo de guardia, y sus aterradopres somatenes a pie de calle sabrán mantener el orden trabajando a destajo.
El garabatearo -que vale para todo- se multiplicará, con su compadre el copita de oro y el eficaz y experto superprofesional de los pantalones amarillos que también se vacía en estas fechas. Legionario y experto.
Alguien por si acaso será portador de un remantente de tesorería para callar a los más recalcitrantes.

Yo no estaré allí, viendo los cinco minutos, o menos, de alcaldía de Brondo.

Yo estaré con ellos, amados pinos comunes, al lado de donde estaba la fuente masacrada un triste 29 de mayo -jueves- por piquetes municipales.
Honradamente he de decir que no a órdenes de Brondo; que este poco ordena; y de poco se entera.

Al lado de las ruinas de la amada fuente de la explanada que aquellos entrañables pececillos naranja amorosamente albergara.

Arrasada por ellos. Que mañana, en una concesión al sentimiento, y si no tiene que emplearse muy a fondo para poner orden entre el populacho, se emocionarán sinceros ante el discurso del alcalde pasajero.

Yo estaré al lado de donde estaba la fuente, machacada por ellos; bajo los amados pinos sobre quienes pende la funesta amenaza.

La amenaza de ellos.

Mi más contundente pitido será mi silencio.

Yo estaré con ellos. Amados pinos comunes.

Y allá ellos.

Es inevitable. Salgo a la calle y una panda de mindundis pelagatos al mando de un killo macarrilla maloliente me detiene en desaguisada pero eficaz maniobra envolvente (eran muchos).
Pátetico su gesto de pretendida autoridad señalándome pero oscilando a la vez sobre la acera y balbucendo con la genunina voz pastosa y gangosa del borrachuzo de verbena.
Su turba acompañante -vaya pintas también de killo macarrilla- vocifera y profiere sonidos guturales -creo que no son palabras, o al menos no reconozco este idioma-. Pero me agarran y me obligan a que les acepte la invitación a un gin nauseabundo; para tal gesto no hacen falta palabras. La pequeña turba, en sus titubeos mantiene cierta coordiación: el jefe de la banda, el que entrega los vasos, el que sirve, y el corrillo de desdentados que vocifera y jalea y bate palmas y hace el macaco.
limonada Lidl por supuesto.

Estoy harto de los vándalos que asolan la ciudad y campan a sus anchas. A estos nadie les dice nada.

Estoy harto de borrachos deambulando; dueños de las calles desde hace demasiados días.

Que acabe ya el asalto. Y regrese la imposible calma a esta ciudad amotinada.

La conocí una tarde de julio, como fuente ondosa, ora turbia, ora traslúcida según el vaivén de sus liliputienses habitantes marinos.
Un fondo verde damasco y otro menos lucido alfombraban sus modestos fondos, en los que, hay que reconocerlo, había algunas cáscaras de pipas.
Yo Comía un bocadillo de camot y compartí mis migas con esos preciosos pececillos calabaza y había una mujer embarazada que hacía lo mismo con el bocadillo de su otro hijo. En seguida vinieron a mi mente las estrofas de un poema de José Joaquín Pesado que me leí en mis últimas anginas.
“…en tus orillas canta dulcemente el ave enamorada y querellosa…”
El sol caía a plomo y para verla nacarada y con pequeños rielares por la noche,
Aguanté bajo un pino y en un banco una tarde insoportablemente lenta, pastosa de tanto bochorno y absorta en la continua agitación ondulante
de aquellos seritos de agua que me recordaban los elfos y las ondinas de mis
Cuentos . Cuando Lorenzo se fue del todo, el movimiento en la fuente se tornó solemne. Los aromas reconocidos del Mediterráneo en forma de humilde pino
Se hicieron presentes. Una armonía neptuniana circuncidaba la fuente. En algun lugar saltó un sapo y me sacó del ensimismamiento hipnótico que había producido en mi aquel humilde pero pintoresco cuadro. Eso era la fuente para mí.

Joder indocumentao parece que estoy allí, que cronicón.

Tan cerca y tan lejos, unos 65 kms según el Google Map nos separan, al suroeste con el inmenso manto azul del mar como imponente barrera.

Lleva ya varios días sin pegar ojo el alcalde pasajero.

Tiene ante si su momento.

Aunque las crónicas predispuestas ya -como todas las crónicas festivas- ya proclaman el suyo como el discurso más emotivo de los últimos treinta años (los de antes ya he dicho que son insuperables y así concuerdan todos).

Miradlo no obstante solemente y atribulado, meditando, reyelento cada palabra cribada por sus fieles ayundantes y acaso apuntadores.

Vedlo majestuoso y solemene bajo los tinglados que la grácil princesa ha montado en su fortaleza.

No interrumpais su meditación trascendente.

Y aplaudidle, ¡Coño!

Yo estaré junto al recuerdo de la fuente mágica cruelmente arrancada por piquetes municipales aquella fatídica fecha de jueves 29 de mayo a las nueve de la mañana.
Aquella fecha en que, no obstante, renaciera la conciencia ciudana, brotara inconmensurable y exigente la sed de justicia, se encendiera la llama de la ciudadanía comprometida. Renaciera la esperanza.

Fuente mágica, milagro de existencia cobijada en sus misteriosas aguas.

Emocionado Nijinski con tus onsulados y pastosos recuerdos de la fuente mágica y de sus entrañables seres color naranja.

Mágicas criaturas del color de la esperanza, del color también del gas que aquella fecha estallara en desbordada razón severamente indignada.

Al lado de sus ruinas estaré yo mientras ellos vociferan y claman al que no sabe porque no puede responder de fechorías alevosas aquella triste mañana.

Ellos allá vociferantes y fieros.
Yo con los restos de sus hazañas.
Destruida fuente de piedra
que tanta vida y paz albergara.
Color naranja -el color de la derrota del PP por cierto-.

Y creran ellos que es por Él, por el sumo pontífice y su solemne proclama que en breve quebrará el aire pastoso de esta tarde.

Porque siguen llegando predispuestos al combate en pos de la victoria del turbio y maloliente callejón hendiondo.
Todavía con restos de marcial uniformidad. Aun que es un espejismo que facilmente se quiebra en patéticos volatines, pesadas piruetas y horrísonos cantos de sirena.

No hay calle suficientemente ancha para ellos. Y
así el jefe de la banda se planta alza el brazo al modo de saludo romano asiendo el vaso de plástico de gin con limonada con dos dedos, y utilizando el índice de la misma mano para señalar a la vez que ordena detenerte. Con la otra mano da órdenes a los integrantes de su banda.
Su cuadrilla se encarga de envolverte con mayor o menor coordinación y eficacia según su número. Y allé te ves de nuevo con el puto gin con limonada calentorro -no quiero imaginar que será ese líquido en un par de horas- y con un baboso que se abraza y te suelta palabras y frases incomprensibles a la oreja. Lo peor es cuando alguno de estos pintas insiste en que te conoce y te introduce algún recuerdo de la infancia.

Es la escena típica de estos días.
Da asco. Aunque luego se que tendré que apartar los restos de alguno de la puerta de mi casa.

Por cierto Sr. Fray no habrá imponente barrera que impida trasladarte no solo los efluvios etílicos de estas fiestas sino los ecos del discurso de Brondo; aunque ya sabes, sin escucharlo aun está claro que es el más emotivo de los últimos treinta años.

Acaso yo deje también las crónicas predispuestas.
Gracias.

Ahora me voy que las entrañables ruinas de la fuente encantada de la mágica plaza de los amados pinos comunes me espera.

En el estado mayor de la alcaldía pasajera se másca la tensión. -Mayday mayday -Hopuston, Houston- Los motorola, auriculares y pinganillos echan humo.

Aunque llevan semanas preparando el operativo. Sus agentes camuflados advierten de presencias sospechosas. Han requisado varios silbatos por si acaso.
El pantalones amarillos -milagro de discreción con esta guisa- vigila los recodos de la plaza, de barra en barra.
Los demás, también sabiamente apostados en lugares estratégicos al mando del garabatero, el copita de oro y otros mandos.
El alcalde cotidiano actuará si acaso a pie de calle al mando del somaten. Bien cubierta la retaguardia eso si.

Mucha tensión. Aunque todo parece controlable. Una partida de remanente de tesorería también ha llegado de intendencia por si acaso. Capaz de desmontar las más secretas estrategias.

Todo sea por el bien de los cinco minutos en los que quien fuera elegido para alcalde ejerza, a su modo, como tal.

Y Él, solemne en los tinglados dispuestos por la princesa, reflesiona y medita; ya nadie se atreve a interrumpir su tensa calma; ni sus más allegados.

Son sus cinco minutos de cargo.

Aunque el gasto de intendencia ha sido cuantioso: gastos de personal extra, entretenimientos varios para el populacho, tela fresca para los más díscolos.

La pantalla gigante ha contribuido también a distraer al personal. Ya saben bien porque la ponían; aunque algún tinglado afín se beneficiará también de la infraestuctura vendiendo un excedente de bocatas de albondigas y callos que a principio de año no estaba previsto; buena gabela deberán entregar.
Y se ha jugado también sabiamente al desgaste, de ahí el retraso pactado con la comitiva. Linea directa con ella.

Eso si, el servicio de seguridad demasiado evidente e innecesario; mucho aficionado con gafas de sol de marca apostado por las esquinas con movil al oido dando novedades. Demasiado notorios; afortunadamente peca la falta de experiencia en estas sórdidas lides.

Por lo demás, ha sido el discurso más emocionante de los últimos treinta años.

Pero ello ya estaba escrito.

Como escrita estará la crónica del émulo de PJ. Patético en su faceta de comentarista televisivo -no es lo suyo (el PJ fetén también falla en esta materia)-; aunque eso si tanto ayer como hoy ha cumplido bien su encargo dejando por las nubes a G de Olives, en un baldeo y remiendo digno de la publicación que dirige; el peor caixer senyor de la historia, de su boca ha sido pintado como un "punto de inflexión"; afortunadamente en las islas no debían saber de que estaban hablando; ya debían maldecir el retraso que alteraba la programación de IB3.
Las Fiestas por la tele pierden mucho; al menos en lo que constituye transmisión en directo. Ayer contó exactamente lo mismo que lo del año pasado, y hoy igual. La única novedad ha sido el piropo a su amigo. Aquel caixer desganado que estuvo a punto de suspender de motu propio las fiestas porque estaba cansado.

Y por la calle siguen descendiendo guerrilleros en pos de un postrer triunfo en callejones engalanados. Escapados a ultima hora que se suman a la lucha enconada.
Que la suerte les acompañe en su singladura hasta seguro derrotero.

Y la fuente que sola y triste estaba entre tanta multitud soliviantada.

Acabará al fin este estado de excepción.

Efectivamente. Y un buen retén de figurantes se zampan su bocata de albóndigas -cortesía del tinglado beneficicado- sentados frente a la descomunal pantalla del Born; y todo para demostrar que Brondo, su Brondo, ha tenido una gran idea para el pueblo permitiéndole disfrutar al aire libre sin agobios de los Juegos del Pla; sabiamente ilustrado además por el émulo de PJ que además de al mencionado amigo tendrá reservada también su cuña publicitaria hacia su alcalde.
Pintoresco espectáculo de pretendidos ciudadanos agradecidos a su alcalde por la magnífica idea; como si este año se hubiese inventado la televisión, o hubiera llegado a esta ciudad.

De momento la jugada les ha salido bien. Y allí están descansando un nutrido retén del cuerpo de intendencia que han terminado su turno.

Y es que este alcalde es mucho alcalde.

Resaca.

Letargo.

Funciona bien la limpieza municipal -para que luego digan que no reconozco ningún mérito a la corporación- pero algún elfluvio a ginebra aun emponzoña el aire soliviantado. Las avellanas ya se sabe que son rebeldes y algunas se juntarán con las del año que viene.
Cierto es que material orgánico diverso, que por suerte ya no apesta, procedente fundamentalmente de entretelas zozobradas todavía puede apreciarse no obstante pegado a las turbias acera delatando a todas luces los sanos productos e ingredientes de la tierra en sabia y amorosa conmixtión empleados en lo que fueran manjares.

Y el silente reposa satisfecho.

Orgulloso y solemne tras su mejor discurso de los últimos treinta años.
Todo bien; todo controlado. Su intendencia y el furibundo somaten lo mantuvo todo a raya.
Reposa tranquilo el silente con rostro beatífico pero sabio, con la mente puesta ya, tranquilamente, en la fiesta de la berenjena rellena y la coca con sofrito a la vera del mar -con vistas al dique y su obsceno montón de tierra y agua color marrón mierda- y en algún concurso de paellas de que será sesudo catador o intransigente jurado, que ya como partícipe colecciona todos los galardones.

Lo demás -de la cosa de la Alcaldía- ya lo gestionarán ellos; sobre todo su mano derecha Juan Triay -el alcalde operativo-.
Entre otras cosas el tema pinos; a él en el fondo le da igual que se mantengan o se arranquen, con tal de tener balcón para el proximo discurso de SAn Juan.

Feliz el silente de tras época de zozobra poder comprobar que no todo se acaba con el factotum, y que sin su prestancia y eficacia tiene un equipo solvente y una maquinaria engrasada; y un recurso fiel a modo de hacedor de remiendos y tapujos y discursos.

Y restos de contingentes recien duchados -al fin tras cuatro días de llevar la misma ropa pegada embutiendo sus cuerpos- todavía pululan por la ciudad tantos días amotinada en pos de su barco de vuelta tras su asegurada victoria del turbio callejón.
Todo vuelve a su rutina.

Unos a trabajar.

Otros a lo suyo.

Y ellos solos bajo el yugo terrible de la amenaza no derogada.

Y la pobre fuente arruinada y descuartizada.
Sin sus pececillos naranja que amorosamente albergara.

Como diría aquel tan celebrado por ellos, "la vida sigue igual".

Asesinos de ecosistemas:
que os persigan en sueños los cadáveres de los pececillos naranja -ellos, que transmutaban el cieno-, y la fuente arrancada de cuajo os pida cuentas en forma de pesadilla y vuestras noches sean largas y no tengais paz en vuestro corazón y os desvalijen las urracas.

Porque triste es la rutina de estos días sin ellos. Turbia como el agua mansa de la fuente de la explanada.

Entrañables criaturas anaranjadas que al abrigo de la noble fuente de agua turbia de la plaza, y entre terrenales lodos en prosaica conmixtión con otros materiales y sustancias, milagro de existencia, imposibles singladuras inventarais; gráciles piruetas y espirales trazarais en atardeceres interminables, divisando siempre la costa umbría de un silencio de agua, y que tantas veces intentara seguir mi absorta mirada hasta caer cautiva, hipnotizada. Subyugada.

Únome a la tremebunda imprecación anterior y añado: que no olviden nunca las generaciones venideras la fechoría prepetrada el día 29 de mayo, jueves de desgracia, muy de mañana. Que no habra agua que limpie esta inextinguible mancha. Que no habrá fuente que pueda saciar esta sed de imposible venganza por la fuente arrancada de la plaza amenazada.

Aun quedan algunos.

Descarriados de su rebaño o acaso turba en que hallaran amparo seguro y que a su redil ya se ha marchado, o ha sido devuelto en toscos barcos de transporte aptos para cualquier tipo de contingente o mercancía.
O estarán paladeando acaso todavía, regodeándose en sus momentos de gloria, reposando sus ímpetus airados y sus armas victoriosas tras la cruenta batalla.

VEdlos por allí pulular y pajarear inconfundibles en una ciudad transformada e ignota, no solo para ellos, una vez dormida la mona y vencida la resaca.
Recien duchados con ropa de playa, que por muy discreta que se pretenda les delata, recien comprada en algún chamizo al ritmo del chiki chiki y el viva españa (tan de moda); retirada al fin la ropa de batalla con la que alcanzaran la gloria efímera del turbulento y maloliente callejón de la ciudad vandalizada y amotinada tras cruenta batalla amañada; albergando todavía genorosa algunas avellanas.
Vedlos por allí y por allá pulular con camisa tirantes y gafas de soldador cual turista más en pos de sangría y paella y sol de España.

Vedlos ahora ser dignos de respeto y parabien quienes la ciudad tomaran y vandalizaran y en cuyas calles cual turba amotinada, patibularia cuadrilla alborotada se comportaran.

Los que amorosos invadieron en pacífico torbellino mis cotidianas noches turbias y desasosegadas desde que la amenaza tremebunda pende y gobierna impregnándolo todo; preludiada por aquella zafia y cuartelera -testicular- fechoría matinal; la que no obstante encendiera explosiva y severa la mecha de la vindicación justa y cívica.

Si, eran, ellos que discurrian por mi pensamiento que ha seguido tantas veces su movimiento en apariencia errático y titubeante más en verdad seguro y sabio.

Yo que tambiem por ellos aprendí a esperar sin razón y con ellos a descifrar el lenguaje de las plantas.

Eran ellos, si, que temosos, imperturbables, incansables discurrían por la negra mar arbolada de mis noches amenazadas haciéndola por momentos rielar serena sobre el claro de una luna redescubierta.
Dándome un respiro de tranquilidad. Una dosis de sosiego que apacigue y almibare mi amargura acibarada.

De color naranja.

El color de la esperanza; y de la derrota del PP.

Ojala regresaran cada noche a mis sueños a endulzarlos, asesinando con su paz las pesadillas de estos días de guerra, en el frente nocturno de la desazón y el desencanto, no obstante los sueños de epopeya que jalonane estos días azarosos. En guardia frente a ellos.

Y la amenaza persiste; acaso ya no ululante ni horrísona, mas si firme y enquistada, arraigada en lo más hondo cual sargazo tenaz de inhóspita jungla.
En todo caso, ella es irreemplazable, y su sola destrucción acaso solemne y precursora de la epopeya ya constituye derrota nunca sufragable. Inabordable tristeza.
Pero que al menos ellos amainen mis tempestades en estos tiempos de zozobra y amenaza; de estar en guardia dispuestos a la lucha.

Descuajaringaron la fuente
con sus pececillos naranja
y las pececitas coquetas
que con ellos flirteaban
y su prole toda que grácil
pirueteaba sobre ondas turquesa
en la fuente desvencijada
en la fuente descuajaringada.

Raros astros siniestros
en la eterea llanura sangraban
y con gris y apagado fulgor
cruel desgracia presagiaban
y graznidos de aves negras
brutal fechoría anunciaban
una bruma espesa abría camino
a una aurora envenenada
incienso y humo espeso
la mañana emponzoñaban.

Prosaico rumor de motores
y conversaciónes vanas
materializaron los augurios
que la larga noche anunciaba
en tremebundo tropel armado
atacaron la mañana
decididos y alevosos
al dictado de gente sin alma
que nada respeta ni enternece
su mentalidad vil y acerada
los aquel amanecer destruyeran
la fuente de la explanada
madre fiel y acogedora
de los pececillos naranja
aun cuando el mar de los sueños rotos
de su tenaz singladura sera entraña.

Amargos son los días de esta vida sin ello.
Inacabables sus jornadas.

No nos dejan cantar, Robeson,
mi canario con alas de águila,
mi hermano con dientes de perla.
No nos dejan gritar nuestras canciones.
Tienen miedo, Robeson,
tienen miedo del alba, miedo de ver,
miedo de oir, miedo de tocar.
Tienen miedo de amar,
Miedo de amar como ferhat, apasionadamente...

(Seguramente, también vosotros, hermanos negros,
habéis de tener un ferhart.
¿cómo le llamas Robesón?)
Le tienen miedo al grano y a la tierra,
Al agua que corre,
al recuerdo.

La mano de un amigo que no pide
ni descuento, ni comisión, ni plazo;
como un pájaro tibio
nunca les estrechó la mano.

...le tienen miedo a la esperanza,
Robeson, miedo a la esperanza.
Tienen miedo, canario mío, con alas de águila,
tienen miedo de nuestros cantos, Robeson..
(Nazim Hikmet)

No creo decir un disparate pero el anerior poema creo haberlo oido versionado por Aguaviva; en aquello felices tiempos de lucha contra ellos.
Que por ellos, criaturas amadas anaranjadas, regresan a esta ciudad emponzoñada.

Siempre los recordaremos.

No dices disparate, no.
Aguaviva, en efecto, lo versionó en un mismo LP (Apocalipsis, creo),junto a otros poemas como La muerte, El niño ha muerto, La niña de Hiroshima...
Los pececillos naranja no entraron en el lote (porque no conocían la historia, aventuro, que si no...)

Pero ellos en esas fechas entrañables ya avivaban como nadie el agua turbia de la fuente amada.
Aunque ciertamente clamores por injusticias flagrantes eran típicos de este grupo musical de entrañable ingenuidad: 24 bofetadas, Pisoteados (los derechos humanos).

No veo difícil hacer una versión adaptada, aunque intuyo que no quedará del grupo nadie en activo.

Nosotros contaremos y cantaremos su historia en todo caso.

Su historia brutalmente cercenada esa triste mañana en que la fuente fue descuajaringada.
El alma de la plaza arrancada.

Donde había caudal y vida, cieno y agua, había ahora un cráter innombrable con manchas naranjas mortuorias, desvaídas, en el fondo limoso reseco ,junto a las pieles de pipa y las tuberías rotas...
Y el alma retrocedía ante él, presa de una confusión y un espanto irracionales ,tan naranjas o más que aquel fondo pretérito y maternal -ahora tumba- .

El alma se hiela al traspasar el halo mágico de la fuente arrancada, su ámbito imponente aun; tumba hoy ciertamente de anaranjados sueños apacibles. Tumba y altar sagrado de la desdicha más turbia.
El corazón se vuelca deshabitado y yermo al contemplar el doloroso túmulo desaseado en que aquella por ellos se convirtiera en su cruenta acción matutina. El reseco lodo hecho crosta en su fondo otrora apacible cual abrazo materno.
Cual venas cortadas que un último reguero de sangre derramaran al duro y cortante aire de estos días se muestran ciertamente las tuberías rotas atoradas de inmundicias terrenas; el alma desnuda de la fuente amada.
Para testimonio de su hazaña.

Los gatos que por la plaza vagabundos campan -mansos y majestuosos- mitigaron piadosos su cruel agonía.
La terrible agonía de los peces fuera del agua.
De los pobres peces naranja.

Vaticinios funestos aventa la musa de la fuente.
Y esos gatos mansos y majestuosos de la plaza, que ahora hacen felices y despreocupados la compleja pero placentera digestión de los pobres peces naranja, quizá mañana, por la crisis, sean plato de algún empresario hambriento, quizá acaben despanzurrados bajo las ruedas del futuro parking, quizá algún desalmado, con nocturnidad los envenene.
A ellos, los majestuosos gatos que divinizaron los egipcios.